Все в порядке, мама. Быть может, я тоже открою свой рок-н-ролл.
Как Элвис, знаешь… Кстати, он жив и шлет тебе свой привет.
Смешно, столько слухов о смерти тех, кто молчит или пишет в стол,
Что, даже будь они живы, не вышли б на этот свет.

Все в порядке, мама. Нет, правда, здесь проще жить:
Маленький городишко, сплетни, горячий чай,
Семейные пикники – все напоказ, как будто бы нету лжи.
Но есть. Вот только многие научились ее считать

За правду. Стремиться к успеху, вымышленным благам.
С дороги того, кто твердит, одумайтесь, мол, и мы идем не туда.
Но голос забыт, покинут, утоплен в дорожный гам,
А, впрочем, найти им замену – не стоит большого труда.

Нет, правда же, все в порядке, мама. Другие придут,
Из тех, кто вещает о смысле серебряным языком.
А нам остается считать потери, организовывать скорбный труд.
Я, знаешь, болею всеми, особенно теми, с кем не был знаком.

Вздыхаем: «Судьба…», наутро, уже забыв, разбираем спам
Бессмысленных соболезнований, до глухоты в наушниках прибавляем забойный рок.
Забыть почти всегда удается. Да, все в порядке, мам…
Вот только время у левого уха почти неслышимо взводит курок.