В мире уж наверняка наберется с десяток вечных загадок. На которые, конечно, каждый знает ответ, но, вот беда, у каждого этот ответ свой, и между собой они совпадают редко. Вот любовь... Что это? Какая она?
Она сидит серебристой белкой на ветке дерева. Да, и око видит, и зуб неймет. Ты приманиваешь ее орешками, а она избалованная, покруче белок из Петергофа, простые есть не будет. Ты вынимаешь из души изумруды в золоченной кожуре, да-да, те самые, и глаз у нее загорается. Она прыгает на нижнюю веточку, потом еще и еще, и вот уже сидит напротив. И в душе поселяется гордость: "Приручила..." Как же, когда до нее остается пару сантиметров, белка поворачивается... хм-хм... спиной и оказывается скунсом. Конечно, охоту отбивает надолго: день ли, месяц ли, год...
И ведь, на первый взгляд, умеет притворяться някой. Этаким Умкой - белоснежным мишкой из мультика. А полярной ночью пробирается к тебе в палатку и отгрызает ноги по колено, чтоб ты убежать не смогла. Ах, черт... Но мы же люди, в смысле, настоящие люди, мы ж и на костылях с протезами плясать умеем.
И снова выходим на охоту.