Так бы и жить: бродить по узкой полоске пляжа, смотреть на чаек, впитывать влажный воздух… Мысли раскручивать рода «пока не поздно» и убирать подальше (в письменный ящик, старую косметичку) воображаемый кольт. Он давно заряжен, пахнет потухшей спичкой, черно-блестящей мушкой вьется по траектории от виска к затылку, каждому страху найдется своя бутылка, чтоб утопиться достаточно капли в донце.
Здесь самый воздух даже пропитан солнцем, пряно-горячим йодом на раны льется, кажется, можно набрать в ладони, попить, умыться… Он же течет сквозь пальцы отблеском от Жар-птицы, яблоком молодильным, живой водицей – вроде бы есть, а в руки-то не дается.
Так и со счастьем – вон оно, ходит рядом, вскользь улыбается да через раз маячит в той стороне, где сердце - струной, разрядом бьется в грудную клетку, скачет там словно мячик. Вот бы расшифровать три сотни его наречий… А говорить на одном, несомненно, легче.