поговоритьОк, вот ты называешь меня хорошей, еще два десятка зовут меня так и что же? Верить или не верить? Ты знаешь, но мне не верится, давай лучше я расскажу о том, что творится в сердце. Сегодня – нелегкий день. Но,впрочем, не хуже прочих. Вот я не сплю, хоть уже темно, а ночи сейчас короче. Но ночью рассказывать о себе безответственнее и проще, наверное, оттого, что не видно лица напротив. Беседы эти – крохотный маячок, что ведет на скалы: о людях-вещах-работе,которые выбирала сама, так изволь не плакать. Ну накатило, бывает, будущее сжимает лапы, ступает мягко, чувствуя запах плоти. И нет хорошего в том, как моя нетерпимость растет по мере, не знаю ума там или взросления… Еще безумно бесишься, что помочь не можешь, и от отдельных слов (своих же!) мороз продирает кожу, а от поступков – тем более… Узнаешь диагноз и вслух утешаешь, рассказывая о разных, о победивших, пытаешься убедить и веришь. Сцепляешь руки в замок, раскрывая его лишь при закрытой двери. И думаешь постоянно, что вот она страсть к достатку не оттого, что тяга к излишествам (а мы, как известно, падки на них), а только, чтоб обеспечить укол обезболивающего, капельницу или таблетку, нормального доктора… Они теперь тоже редки. Особенно в стенах, навечно застывших с времен перестроечного НИИ: облезлые стены, побитый кафель, спокойно-озлобленное отношение. Но даже к этому привыкаешь: не тянет стальной доспех, уже через две недели - холодное равнодушие, и знаешь это – не меньший грех. Какой еще твой запрет, мы пока не успели нарушить? И, кажется, что внутри давно не теплится огонька, лишь только бьется, края царапая, ледяное крошево. Но ты выдуваешь искорку из жалкого, потемневшего уголька, и говоришь, что пока горит, значит, я– хорошая.
@темы:
дорогой дневник, ...,
стихо-варенье