Уж был бы грешником, ну ей богу!
Что каждый миг над собой ожидает грома,
Что видит зло, а в добре не находит проку…
Так нет. У нас с тобой не любовь, а симптом синдрома.
Стокгольмского? Хуже. Зависимость в полной мере,
И кто кого захватил до сих пор не ясно.
И отрицать не стоит. Каждому да по вере
Пусть и не в этом мире, но все равно воздастся.
Холодно, непривычно, и кружит ветер.
(Это свобода пахнет дешевым чаем?)
Мы не решили, кто за кого в ответе.
Я даже боли пока что не ощущаю.
Лучше всего от ран помогает море:
Йод прижигает, соль вытравляет свои узоры.
Ты будешь новой, ты ничего не вспомнишь, ну, может, кроме
Хода часов, что гнездились прежде в грудном зазоре.
Самое трудное – в сторону повернуть в двух шагах от края,
Молча стоять и думать о прежних нас, как о чужих, на солнечном берегу.
Счастья не будет, но будет покой, родная.
Будут другие, верю, они тебя сберегут.