было и прошлоВсе так быстро закончится: подмигнешь, мол, спасибо на том, и готово – читаем с форзаца еще пахнущий краской том.Там опять встречи-расставания, очевидный сюжетный ход, но не дышится, словно в кранике перекрыли враз кислород. Стороною обходишь улицы, солнце варит весенний мёд, хочешь верить: он здесь заблудится, просто выхода не найдет. Так и бродишь, края манжетные по ворсиночкам теребя, он другую полюбит, дуру же, только, видишь вот, не тебя. Черти в темной душе затреплются, а, казалось бы, тишь да гладь, сердце бьется усталой горлицей – и не вылечить, не собрать. Время самым всесильным лекарем заставляет творить уют, избегать отраженья в зеркале: краше, видимо, в гроб кладут. Ночью думаешь, что трудней всего, спишь, зубами подушку сжав, а наутро встаешь, вроде ничего, и идешь снова жить, спокойная, как удав.